«Пиши, пожалуйста, хоть о чем-нибудь…»



Пишу.

Я – сволочь. Я это понимаю. Но совесть меня не мучает. Где-то я её потеряла. Вероятно, очень давно. Может, есть у кого лишняя? Поделитесь, а…



Восемь или уже девять писем от человека, который очень и очень ждет ответа от меня. Не отвечаю. Почему – не знаю. Беспричинно так. Совершенно.



Всякий раз сажусь за ответ, перечитываю, улыбаюсь. Открываю папку с картинками, с музыкой и все. «Ушла».



Через какое-то время вытаскиваешь себя из образов, мыслей, чувств. Снимаешь наушники, вытряхиваешь, почти реально, ноты из ушей. Все. Выложился. С чувством душевного оргазма понесся заниматься домом или работой.



А человек – ждет.



И то, что я уже знаю все эти письма почти наизусть – слабое утешение.



Прости.

Мне больше нечего сказать в своё оправдание, кроме –

прости.



продолжение следует…